Tu ne dors pas sous les cyprès car il n’est de sommeil en ce monde… Le corps est l’ombre des vêtements qui dissimulent ton être profond.

Vient cette nuit qu’est la mort, et l’ombre s’achève sans avoir été. Tu vas dans la nuit, simple silhouette, Égal à toi contre ton gré.

Mais à l’Hôtellerie de l’Épouvante les Anges t’arrachent ton manteau. Tu poursuis sans manteau sur l’épaule avec le peu qui te protège.

Lors les Archanges du Chemin te dépouillent et te laissent nu. Tu n’as plus ni vêtements ni rien : tu n’as que ton corps, qui est toi.

Enfin, dans la profonde caverne, les Dieux te dépouillent plus avant. Cesse ton corps, âme externe, Mais en eux tu vois tes égaux.

Le Sort n’a laissé parmi nous que l’ombre de tes vêtements. Tu n’es pas mort sous les cyprès. Néophyte, il n’est point de mort.