Hermes-Tchan

Embora eventualmente recorrendo à história para compreender melhor o pensamento de Lin-tsi, não é o personagem histórico que me interessa: é o filósofo, herdeiro de uma grande tradição sino-indiana. É sobretudo o psicólogo, talvez mais original do que o filósofo, pois, afinal, as ideias de Lin-tsi não têm nada de muito pessoal, exceto pela extraordinária frescura da expressão; e mesmo essa não é menor nas logias de alguns de seus contemporâneos. Lin-tsi me parece ser, em primeiro lugar, um praticante da psicoterapia — diríamos da psicanálise? — quaisquer que tenham sido as teorias que inspiraram seu método ou que serviram para justificá-lo.

Terminarei citando uma passagem famosa em que Lin-tsi, depois de lembrar aos seus ouvintes a obra dos mestres que o precederam, seus métodos, seus reveses, define seu próprio método comparando-se a um homem que veste todo tipo de roupa para se adaptar aos preconceitos das pessoas que o procuram. Aqui está este texto notável: Eu brinco no meio das transformações; tenho acesso a todos os domínios, mas permaneço sem negócios, faça o que faça, e nada pode me desviar. Sempre que alguém vem até mim em busca de algo, eu saio. Eu o observo. Ele não me reconhece (entenda que ele não sabe reconhecer em mim, Lin-tsi, o homem verdadeiro). Então, visto todo tipo de roupa, que sugere aos meus consultantes explicações, interpretações; e eles se deixam levar pelas minhas palavras. Cegos, homens sem olhos, eles se permitem ver as roupas que eu vesti para me verem azul, amarelo, vermelho, branco. E se eu as tiro para entrar em domínios puros (isto é, para fazer brilhar diante dos consultantes ideais puros, como o Buda, o Nirvana, o Paraíso, etc.), eis que eles imediatamente aspiram à pureza. Então, tiro novamente essa roupa de pureza. Eis os meus consultores, perdidos e como que atordoados; começam a correr em todas as direções como loucos, gritando: “Ele está nu!” Eu lhes digo então: “Vocês finalmente reconhecem o homem em mim que veste as roupas?” E, de repente, eles viram a cabeça e me reconhecem. Veneráveis, não se deixem enganar pelas vestes! A veste é incapaz de fazer nada por si mesma; é o homem que é capaz de vestir a veste. Existe a roupa “pureza”, a roupa “eternidade”, a roupa “despertar”, a roupa “Nirvana”, a roupa “Patriarcas”, a roupa “Buda”: tantos fonemas, nomes, palavras, frases; tantas transformações vestimentárias… É melhor não ter nada. É melhor não se conhecer quando se encontra alguém, não saber o nome de quem se conversa (A. 74-76; Y. 132-134). Esta passagem lembra o conto de Andersen sobre o grão-duque e suas roupas imaginárias: “Mas me parece que ele não tem nenhuma roupa”, observa uma criança. “Senhor Deus”, disse seu pai, ‘ouve a voz da inocência!’ Mas ela evoca sobretudo uma famosa frase de Confúcio: ‘É o homem que é capaz de magnificar o Tao, não o Tao que magnifica o homem’, ou ainda a de Tchouang-tseu: ‘Existe o homem verdadeiro e, depois, existe o conhecimento verdadeiro’. Deus não é nada sem o homem; tudo está no homem.

Eis o humanismo de Lin-tsi. É um humanismo chinês, o humanismo de um budista chinês, talvez mais chinês do que budista. Nada mais chinês do que esse prodigioso sentido do concreto, do imediato, da práxis viva, aliado a uma negação feroz de qualquer tipo de teoria gratuita. Ao contrário da Índia, a China se agarra ao real; não há pensamento mais terra a terra. É por isso que esse pensamento nos desconcerta, justamente por sua simplicidade. Mas diria que, depois de prová-lo, as abstrações parecem insípidas. E a dogmática marxista tem que se comportar bem por lá, se não quiser sofrer o destino infligido por Lin-tsi à dogmática budista.