LWDU

Não se vanglorie quando a roda da fortuna o eleva;

outra virada o lançará no fundo.

O sol atinge o zênite e começa a descer: assim também cai o tolo que o segue.

O caso humano está selado num baú de talismã;

quem não foi queimado e enegrecido por esta dor? Acorrentado e preso, ele não pronuncia palavra a não ser na miséria:

Ah! Ferida da coroa aos pés em laços de corrente.

Quem — como o narciso verde — tem olhos para ver o caminho do mundo

murcha e fenece para evitar ser colhido para o vaso. Narciso com olhos de sabedoria se curva de medo da morte enquanto o Cipreste, livre e alto, permanece orgulhoso no esquecimento.

Flor frágil com um colar de espinhos, vida útil de menos de uma semana,

por que você esquece sua morte e se enfeita de ouro? Algo caiu como neve no mundo do seu rosto; levante-se de sua cama de torpor e tristeza: a caravana parte.

A dinastia da morte conquistará, mesmo depois de um século, enquanto você ainda agarra seus setenta e poucos anos.

A manhã sorriu para você? Então tenha certeza de que o dia escurece, pois a alvorada só se levantou e sorriu em zombaria.

Um camelo na caravana ouve o zurro de um jumento do deserto e, em pânico, puxa a rédea para seguir sua voz.

Você é esse camelo, o zurro do jumento é o ruído da fama: você puxa as rédeas, mas por fim deve seguir de Roma ao Turquestão.

Sua alma carnal é um cão, uma cadela manchada de imundície — mas corajosa o suficiente

para caçar leões se você a treinar como um cordeiro; no entanto, ela trama fazer as pazes com o lobo

e se diverte como uma cabra treinada para enganá-lo.

Não coloque coroa de galo em seu ego por vaidade e luxúria,

para que não o prenda ao seu trono como o diadema de Iblis. Eis o buscador que anseia pela ausência da Verdade: o universo veste um manto de dervixe remendado com céus sobre céus.

Cada mês monta um garanhão amarelo, sai em sua primeira noite em seu caminho, a lua crescente sua ferradura.

Mas quão rápido o sapato de prata cai sob nosso horizonte, quão rapidamente as vidas fogem em corcéis velozes.

Se o Cosmos não puder encontrar o que deseja no Dia da Ressurreição,

rasgará nove camadas de cortinas como vestes de seda e, despedaçando a teia de aranha das estrelas, encontrará o que busca, cortará o ramo do desejo, arrancará as raízes do eu.

Como a roda do céu, aqueles que estão velados de si mesmos

são velados por seus eus, cabeças girando como orgulhosas galáxias. Rasgue o véu do rosto de sua existência, fuja da calamidade, beba o veneno da hora da morte, ganhe o doce sumo da taça. O remédio para a dor do coração é a morte de sua alma manchada — só isso:

a cura homeopática: um pouco de veneno. Você é a pérola do mundo: sente-se em silêncio nas profundezas do oceano; não desfile pela praia exibindo-se para margens de juncos sem valor. Nas fileiras dos heróis, quem pode rivalizar com você? Por que se preocupar

em colocar os pés no estribo, esticar a mão para o laço?

Seu inimigo, como uma folha de videira, amarelará e cairá;

por que mergulhar os dedos até o pulso no vinho do sangue dele?

Seu coração, seu olho, sua alma são macrocosmo e microcosmo:

quem pode igualar você neste universo insignificante? Fileiras de anjos se curvam na poeira diante de você, queimando arruda silvestre para afastar o mau-olhado. O arcanjo lhe traz o diamante do paraíso: por que você o joga na lama? Comparado a você, o Messias é um moleque de jardim de infância: por que você perde seu tempo com textos antigos? Tão sutis e virgens os pensamentos de 'Attar, que pena que ele não pôde usar todos eles! Meu Deus, os desejos do ego me mataram, me devastaram como uma doença nojenta.

Mas ainda assim, se Te aprouver, então salva-me, meu Senhor, para que o desejo não faça de Teu 'Attar um bufão!

A ode de 'Attar apresenta em imagens condensadas toda a visão sufi básica do homem: limitado à sua “alma carnal” (nafs-e ammārah), ele é o brinquedo da fortuna, aqui vista como uma malevolência cósmica que lembra o ensinamento de Buda sobre o sofrimento. Em seu verdadeiro eu (sua “alma em paz”, nafs-e motmannah), no entanto, ele é o eixo da Criação, a sombra de Deus na terra. O poeta, portanto, tenta despertar a “alma censora” de seu leitor (nafs-e lawwamah), a faculdade pela qual se pode discriminar o irreal do Real e buscar avançar em direção ao que (em potencialidade) já se é. (Lamborn Wilson)